Примечание автора
На первоначальный замысел рассказа серьезно повлияла
удивительная игра "Dear Esther", знакомство с которой и стало
отправной точкой для создания данной зарисовки.
Ветер. Безжалостный ветер над нашим озером...
Жестокие тучи закрыли далекое солнце...
И борется с ветром одна только белая птица.
Ю. Димитрин
Холодно. До застывания крови в жилах холодно на планете,
чья поверхность беззащитна перед нависающей над ней
космической пустотой. Только машины способны существовать в
таком мире, и они без труда достигли монополии после недолгой
конкуренции со слабым человеком. Вслед за людьми ушли в
неведомые измерения животные. Но Она осталась - волею судеб
ли, а может, по трагической случайности. Одна...
А ведь так было не всегда. Как бы ни был изможден разум,
в памяти свято хранятся воспоминания прежних лет. И каждую
ночь посреди неистово пляшущих в окне кривых теней всплывает
силуэт того, кого Она когда-то любила... От этих видений мозг
воспаляется с каждым днем все сильнее. И рада бы Она была
пресечь этот не сулящий ничего хорошего процесс разложения, и
в то же время жаль обрубать связь с тем, что так долго всецело
наполняло Ее жизнь. Потому что прошлое расплывается следом от
самолета в небосклоне рассудка, а на смену ему не приходит
ничего, кроме непостижимой в своей бездонности пустоты и
бьющей по сосудам ушной раковины тишины.
Ветры надрывно воют и сталкиваются меж собой над
территорией заброшенного автодрома. Что это - останки былой
цивилизации или место, откуда, подобно восставшему из пепла
фениксу, зародится новая жизнь? Травы, травы... Из какой
материи вы сотканы, чтобы процветать в своем развитии в то
время как все остальное деградирует? Быть может, это вы
являетесь наиболее совершенным творением Создателя?
Ах, как хочется отцепить от ног гири беспомощности и
безысходности и улететь ввысь! Что же еще остается тому, кто
на протяжении жизни целиком отдавался любимому делу, а на
склоне лет внезапно понял, что стал жертвой обмана? Как быть,
если твое самое главное открытие на практике оказывается не
благом, а идет всему окружающему во вред?.. Но не будет ли
такой полет сродни полету Икара?
Дома неуютно. На улице страшно. Деревья безответно тянут
к небу молящие руки. И солнце своими жгуче холодными черными
лучами обращает все сущее в серый пепел. Этот пепел нельзя
взять в руки, невозможно разметать по долине - ветром намертво
прибивает его к земле. Краски смешались на земной палитре, дав
на выходе оттенок ослепительной черноты. А когда-то всюду
бушевала такая сочная зелень...
На стенках коридоров сознания - странные рисунки.
Переплетение параллельных линий очерчивает контуры радиосхем,
насквозь пронизанных нейронными пучками. Их корни вгрызаются в
кору головного мозга и раздирают его на части. Выпавшие из
кладки самоконтроля кирпичики рассыпаются в песок, и его
крупицы обращаются металлическими жучками, назойливо жужжащими
в темных и гулких бункерах мышления.
А солнце палит с удвоенной силой. Черное, черное...
Но наступает ночь, и на смену чахоточному светилу выходит
полная луна. Каким-то неведомым образом сохранила она в себе
запас прежнего, кристально-белого сияния. Как одиноко
разливается ее свет над пустынными равнинами!.. Может быть,
Она полюбила эту пору именно потому, что увидела в луне свою
безмолвную подругу по несчастью? Да и мир в призрачном
сверкании серебра, подаренного Земле ее спутницей, кажется не
таким уродливым...
Тогда высоко-высоко на скале особенно четко проступает
красный маячок невесть кем сооруженной там антенны. На его
равномерное мерцание можно смотреть часами, забыв обо всем на
свете. Иногда кажется, что это - сигнал, составленное каким-то
тайным доброжелателем зашифрованное послание, ключ к которому
откроет дверь, за коей обнаружится дорога к освобождению.
Порой так хочется взобраться туда, чтобы разгадать эту тайну,
но каждый раз всякое движение замораживает невольный страх - а
вдруг на самом деле там ничего нет?
Где же, где найти советчика, что мог бы указать
правильный путь? В каких пещерах искать этого мудрого
отшельника? У которых покинутых строений спросить, что нужно
делать? Вся жизнь подобна плывущему по морю бумажному
кораблику, до тех пор борющемуся с волнами, пока гребень одной
из них не накроет его с головой...
А багряный огонек на границе земли и неба все мигает.
Манит к себе... И, не в силах более противостоять его зову,
Она кинулась к лестнице, ведущей на вершину скалы.
Начался долгий и утомительный подъем. Вырубленные в камне
крутые ступеньки то, изнемогая, ползли к вышине, то,
обессилев, срывались вниз. В глазах рябило от непонятных
надписей, которыми были испещрены гранитные стены. Все ветры
мира устроили в этот час шабаш на склонах местной Лысой горы,
сыпали снежной крошкой, не пускали к вершине. И оттого еще
сильнее хотелось подняться, увидеть, к кому или чему так не
хотят допустить Ее разыгравшиеся стихии.
Вот и антенна. Огромная и в то же время легкая, нависла
над головой. Повинуясь инстинктивному порыву, Она начала
забираться наверх по стальным конструкциям. И когда багровые
всполохи стали раздаваться совсем рядом, Она, уже больше не
отдавая себе отчета в том, что делает, разжала руки и
оттолкнулась ногами от антенны.
Засвистел в ушах воздух, земля качнулась и понеслась
навстречу - все быстрее, быстрее... Внезапно осознав, что
сотворила, Она в ужасе зажмурилась и ждала столкновения...
Не было удара. У самой поверхности земли траектория
полета извернулась и теперь шла по горизонтали, плавно набирая
высоту.
Тень птицы пронеслась над пустынным пляжем...
|
© Daniil 21 января 2013 г. |